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C'est Paris, c'est l'hiver. - A ta chanson confuse Odalisques, émirs, pachas, tout se refuse. Dans ce vaste Paris le klephte est à l'étroit; Le Nil déborderait; les roses du Bengale Frissonnent dans ces champs où se tait la cigale; A ce soleil brumeux les Péris auraient froid. Pleurant ton Orient, alors, muse ingénue, Tu viens à moi, honteuse, et seule, et presque nue. - N'as-tu pas, me dis-tu, dans ton coeur jeune encor Quelque chose à chanter, ami? car je m'ennuie A voir ta blanche vitre où ruisselle la pluie, Moi qui dans mes vitraux avais un soleil d'or! Poète Victor Hugo : Poème Novembre. Puis, tu prends mes deux mains dans tes mains diaphanes; Et nous nous asseyons, et, loin des yeux profanes, Entre mes souvenirs je t'offre les plus doux, Mon jeune âge, et ses jeux, et l'école mutine, Et les serments sans fin de la vierge enfantine, Aujourd'hui mère heureuse aux bras d'un autre époux. Je te raconte aussi comment, aux Feuillantines, Jadis tintaient pour moi les cloches argentines; Comment, jeune et sauvage, errait ma liberté, Et qu'à dix ans, parfois, resté seul à la brune, Rêveur, mes yeux cherchaient les deux yeux de la lune, Comme la fleur qui s'ouvre aux tièdes nuits d'été.

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Vous croyez qu'en brillant la lumière vous blâme; Vous vous imaginez, en voyant une femme, Que c'est pour vous narguer qu'elle prend un amant, Et que le mois de mai vous verse méchamment Son urne de rayons et d'encens sur la tête; Il vous semble qu'alors que les bois sont en fête, Que l'herbe est embaumée et que les prés sont doux, Heureux, frais, parfumés, charmants, c'est contre vous. Vous criez: au secours! quand le soleil se lève. Vous exécrez sans but, sans choix, sans fin, sans trêve, Sans effort, par instinct, pour mentir, pour trahir; Ce n'est pas un travail pour vous de tout haïr, Fourmis, vous abhorrez l'immensité sans peine. C'est votre joie impie, âcre, cynique, obscène. Et vous souffrez. Car rien, hélas, n'est châtié Autant que l'avorton, géant d'inimitié! Les roses sont rouges victor hugo poeme les contemplations. Si l'oeil pouvait plonger sous la voûte chétive De votre crâne étroit qu'un instinct vil captive, On y verrait l'énorme horizon de la nuit; Vous êtes ce qui bave, ignore, insulte et nuit; La montagne du mal est dans votre âme naine.

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« Soit; n'y pensons plus! » dit-elle. Depuis, j'y pense toujours. Victor Hugo « Les Contemplations » [singlepic id=13 w=320 h=240 float=center]

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« Sms du 8 septembre Je ne suis pas Victor Hugo pour t'écrire de grands mots Je ne suis pas Molière pour t'écrire de grands vers Je ne suis pas Verlaine pour t'écrire de longs poèmes Mais je suis Moi pour te dire que je t'aime.

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Rose au bois vint vers moi Je ne songeais pas à Rose; Rose au bois vint avec moi; Nous parlions de quelque chose, Mais je ne sais plus de quoi. J'étais froid comme les marbres; Je marchais à pas distraits; Je parlais des fleurs, des arbres Son œil semblait dire: » Après? » La rosée offrait ses perles, Le taillis ses parasols; J'allais; j'écoutais les merles, Et Rose les rossignols. Moi, seize ans, et l'air morose; Elle, vingt; ses yeux brillaient. Les rossignols chantaient Rose Et les merles me sifflaient. Rose, droite sur ses hanches, Leva son beau bras tremblant Pour prendre une mûre aux branches Je ne vis pas son bras blanc. Une eau courait, fraîche et creuse, Sur les mousses de velours; Et la nature amoureuse Dormait dans les grands bois sourds. Rose défit sa chaussure, Et mit, d'un air ingénu, Son petit pied dans l'eau pure Je ne vis pas son pied nu. Les Roses Sont Poème Rouge - Mariages personnalisés | Zazzle. Je ne savais que lui dire; Je la suivais dans le bois, La voyant parfois sourire Et soupirer quelquefois. Je ne vis qu'elle était belle Qu'en sortant des grands bois sourds.

Dieu! que les monts sont beaux avec ces taches d'ombre! Que la mer a de grâce et le ciel de clarté! De mes jours passagers que m'importe le nombre! Je touche l'infini, je vois l'éternité. Orages! passions! taisez-vous dans mon âme! Jamais si près de Dieu mon coeur n'a pénétré. Les roses sont rouges victor hugo poeme amour. Le couchant me regarde avec ses yeux de flamme, La vaste mer me parle, et je me sens sacré. Béni soit qui me hait et béni soit qui m'aime! À l'amour, à l'esprit donnons tous nos instants. Fou qui poursuit la gloire ou qui creuse un problème! Moi, je ne veux qu'aimer, car j'ai si peu de temps! L'étoile sort des flots où le soleil se noie; Le nid chante; la vague à mes pieds retentit; Dans toute sa splendeur le soleil se déploie. Mon Dieu, que l'âme est grande et que l'homme est petit! Tous les objets créés, feu qui luit, mer qui tremble, Ne savent qu'à demi le grand nom du Très-Haut. Ils jettent vaguement des sons que seul j'assemble; Chacun dit sa syllabe, et moi je dis le mot. Ma voix s'é1ève aux cieux, comme la tienne, abîme!