Poésie Chien Prévert

Ce pays je le connais à peine Sandy je le connais à plaisir Fasse le fil des jours dans les aiguilles du temps Un de ces jours-là, précisément, Janine ma femme, demandait à Sandy s'il y avait longtemps qu'on se connaissait. - Oui longtemps, très longtemps, à Montparnasse, sous la table! répondit Sandy à très peu de choses près, c'était vrai.

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Histoires De Chiens, Jacques Prévert

Dans l'Aurore, un grand quotidien parisien, le 23 novembre 1972 On pouvait voir le portrait de trois chiens: Tom le setter irlandais Patrick le carlin et Vicky le caniche nain « les trois chiens de la Maison Blanche habillés de rubans multicolores en l'honneur de Noël, chargés habituellement de délasser le Président Nixon des soucis de la politique ». Ce sont vos chiens monsieur le Président mais dites-moi, le chien de qui êtes-vous? certainement pas un chien perdu, un bon Médor fouillant dans la boîte de Pandore pour découvrir un peu de bonheur. Vous n'êtes pas, non plus, comme Papillon le chien de madame Chautard et l'ami d'un petit chat qu'on avait jeté dans la Durance. « — Ils me jetaient des pierres pour me tuer. — Allons, répondait Papillon, ne pense plus à ces choses. Histoires de Chiens, Jacques Prévert. Dors! Puis il s'est mis à lécher son ami sur le front, justement là où sont les idées tristes des petits chats. » Les petits enfants du Viêt-Nam que vous avez et que vous arrachez chaque jour à la vie, eux non plus, comme le petit chat ne voulaient pas, ne veulent pas mourir.

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Gravures de Deusenry

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L'ombre de ses replis a des pâleurs d'iris, Et, comme si neigeaient tous les avrils fleuris, Sourit la plaine immense ineffablement rose. Jules Breton Les champs et la mer, 1883

Alors! Alors vous n'êtes pas un bon chien. Tout bêtement, trop souvent, tout simplement vous êtes comme un roi des rois, le roi des chiens méchants. Des chiens policiers, des chiens bombardiers, des chiens racistes, assassins, éventreurs. Et vous portez collier d'or et chaîne de plutonium rivée à votre grande Niche Blanche. Blanc comme elle le linge sèche devant en plein vent. Pas la moindre tache de saleté cachée, la moindre trace de sang coagulé. Le jardin n'est pas défolié. Les tondeuses à gazon ronronnent pendant que tombent au Viêt-Nam les bombes de trente tonnes et que les majorettes de la majorité qui se tait claironnent, la jambe en l'air, l'entrain, la gaieté. Le silence est d'or malgré le vacarme de la mort. Poésie, poèmes et poètes - poetica.fr. Et vous en profitez, monsieur le Président Nixon, pour proclamer dans les micros du monde entier les statuts de votre liberté Article premier: Seuls nous serons libres d'être libres et Dieu reconnaîtra les chiens! Les chiens! S'il en a été question ici c'est à cause d'un dessin de Sandy avec un chien déjà ancien Sandy c'est Calder Calder est américain et l'Amérique est son pays un pays comme un autre, mais peut-être un peu trop grand pour lui un pays vivant, tragique et marrant avec dedans pas seulement des chiens dévorants mais des très malheureux et des trop contents d'eux, et des amis, et des amants, des fous, des savants, des enfants merveilleux noirs et blancs.

Passent dans les champs nus les plaintes coutumières, A travers le désert des silences dolents, Où de grands corbeaux lourds abattent leurs vols lents Et s'en viennent de faim rôder près des chaumières. Mais depuis que le ciel de gris s'était couvert, Dans la ferme riait une gaieté d'hiver, On s'assemblait en rond autour du foyer rouge, Et l'amour s'éveillait, le soir, de gars à gouge, Au bouillonnement gras et siffleur, du brassin Qui grouillait, comme un ventre, en son chaudron d'airain. Emile Verhaeren Dans un coin de ma ville sont posés 4 géants un peu comme un milieu, une île, une fontaine aux éléphants on entend carillonner souvent, alors on cherche asile pour apprécier le temps est une grande place allongée ou les gens marchent, badinent Hiver, été, le coeur léger coin qui n'existe pas encore j'aime à l'imaginer fragile et doux comme un trésor Elodie Santos, 2015 Au bois de Boulogne, l'Hiver, La terre a son manteau de neige. Poésies et autres textes sur les Animaux | Poésie 123. Mille Iris, qui tendent leur piège, Y passent comme un vif éclair.